En la edición de Los Equidistantes del 25 de enero

Microcuento

* El figurín

Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ
Tuxtla Gutiérrez, Chiapas

* “El niño viajero” ©

Por Román LÓGLEZ
Palenque, Chiapas

* Dos noticias

Por Octavio RAZIEL
Ciudad de México

Poesía

* Dos poemas para Pascual Borzelli

Por Roberto LÓPEZ MORENO
Ciudad de México

* Gusto a Mamá

Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES
Matamoros, Tamaulipas

* Fragmentos

Por Mario ÁLVAREZ RODRÍGUEZ
Palenque, Chiapas

* Estudio en I.

Por Raúl DE THESY Y RR.
Palenque, Chiapas

Microcuento El figurín Por Mario Luis ALTUZAR SUÁREZ Tuxtla Gutiérrez, Chiapas	“El niño viajero” © Por Román LÓGLEZ Palenque, Chiapas.
- … no. ¡No lo sé! La verdad quien sabe quién ganará las presidenciales. Pero sí sé que el irlandés será presidente. - ¿Cómo es eso? Si no sabes quién ganará la elección ¿cómo predecir quien será el presidente? - El que todo lo maneja, ese titiritero de ascendencia en Agualeguas, Nuevo León, ya lo decidió. - ¿Pero el Presidente…? - Ya lo sabes que él preside… en esa figura monárquica de oropel ¡y no manda! ¿O crees que la Reina manda o gobierna? - Pero vivimos en una democracia… - Una democracia mediática y reducida a la simulación de un proceso electoral pagado por los espectadores. Quedó muy claro en Chiapas, ¡Ni se preocuparon por cubrir las formas! A sugerencia del Incómodo, el Gran Mandón ordenó quien será el gobernador. Su hermanito estuvo casado con una descendiente de la oligarquía bastarda chiapaneca y por ello la fuerza de un peloncito que vive en San Luis Potosí, pero desempolvaron en diciembre. Y de ahí, la línea que obedeció el Primer Copetón del país. ¿Crees que les importó lo que pensaran los chiapanecos? Como en el ejército: Las órdenes se cumplen, no se discuten. Así ha sido en los más de 500 años en que simularon la llegada de una civilización. 24 de enero 2018	Llegamos tarde. Todo estaba oscuro.  Un silencio profundo invade el momento. Solo se oye el canto triste de los grillos, en medio de esta gran soledad.   El  grito desesperado de las chicharras, se oyen por doquier;  el día se les va  inminentemente de sus manos y no pueden  detenerlo.  Mary, Owen y yo, estamos bajo  la mirada de millones de agujeros brillantes  y de  la sonrisa del viento, que quiere calarnos los huesos con el frio nocturnal.  Sobre mis hombros corrió certero un escalofrió.  Recordé la travesía de Owen,  por el tiempo; sus constantes  y fuertes gritos de su infantil pecho y el  escurrir de sus fosas nasales que siempre lo ahogaban.    Me  dije,  sobre poniéndome a las brisas invernales, ¡no! A Owen no lo van a tocar esta vez.  Busque inmediato cartón y construí una casita, con sus ventanas y puertas y Owen se  acomodó en su interior. Y como dos guardias reales que escolta a su rey, nos quedamos a fuera, en medio de esa calle triste, solitaria y oscura de un pueblo mágico, en su feria decembrino. Solo percibimos las notas musicales del pluricordio morfiano; luego  interrumpidos por los hilos de oros del gran Helio, que nos volvió a la realidad. Owen, listo para comenzar su día en la vendimia artesanal. 6 de diciembre del 2011. En Juárez Chiapas,
Dos poemas para Pascual Borzelli Por Roberto LÓPEZ MORENO Ciudad de México	Gusto a Mamá Por Vilma Edith PÉREZ CERVANTES Matamoros, Tamaulipas
Duda ¡Sí! No sé, Pascual Borzelli, no, si tu galería fotográfica es un fichero de aciagos dementes o sólo de frustrados criminales. Lo que sí sé, ¿o no?, es que en tu archivo de flagrancias nos encontramos, perfectamente clasificados, esos, los que alguna vez, hemos pretendido asesinar el tiempo. La Revelación del Pago Pascual: adelanto la mano y te saludo, pero, ¿quién te saluda? ¿ese viejo que cree que no soy yo, pero que sigo y que sigue siguiendo en la pantalla? ¿el que nunca creyó que algún día iba a ser eso…? ¿Yo? ¿López Moreno? ¿El mero mero? ¿El santo más cabrón de la pradera? Pascual… pero ahí estoy, ¿o es que tú me inventaste con esa nueva mueca que no me conocía? ¿Detuviste el tiempo con la sabiduría de tu cámara o por el contrario, tan sólo me lo echaste encima? Pero bien, No quiero hablar más de eso. Sólo quiero decir, Pascual Borzelli, que eres mago de todas las edades, que has inventado con tu genio a un personaje que yo no conocía. Que ese soy yo, aunque yo no quiera serlo. Aunque no quiera “porque juro no ser ese, porque yo era un joven escritor que se comía la lumbre a puños y sólo se mantenía en espera de que supieran que lo que brillaba en la página era su vibrante letra”. ¡Qué grande eres Borzelli! Inventaste un personaje, una novela, y ahora quieres que yo sea ése que creó tu cámara. Admiro la tu magia, la albinegra novela que engendraste, pero me niego a entrar en la pantalla de la computadora, bueno… hasta que no me deshaga de estos tristes achaques que me impiden asumirme plenamente. Mientras… haz ¡click! con tu máquina del tiempo, con tu maquina diabólica y versátil y dile al mundo: “Así conocí a Roberto López, el que creía que se comía la lumbre a puños”.	-Iván, deja de pelear con tu Hermanito. -Amá, él también me pelea. -Mira, ante mí siempre saldrás Perdiendo. -¿Por qué, ama?, el también me Pega. Mira, le llevas cuatro años y eres Mucho mas alto que el, le ganas Desde tus pies hasta la rodillas. Por eso para mi, que le pegues a Dario es un abuso. -debemos de estar del mismo Tañano para pelear? -asi es. Ivan escucho el silbato que hacia Temblar la casa todos los días.  En Un par de minutos podría pegarle A Dario. Contento, salio a la calle y Acomodo las piernas en los rieles Del tren y espero. Fragmentos Por Mario ÁLVAREZ RODRÍGUEZ Palenque, Chiapas La balsa es el embalaje Lagunas con sardinas hipnóticas Que tienen anzuelos con rabos de sal Botas admofericas  y desembocaduras de Hongos La laguna es un enorme embalse clavado en el Pupitre del día Con armazón de culebras cuatro narices y Respiración de lagartos que en lugar de Lengua tienen avispas en los dientes A veces somos balsas a mariscal O cayuco frente a bacalar Pequeños mangles tirándole cerbatanas al Agua A veces somos manatí dormidos en lis brazos De la balsa y la balsa es un lucero en el mar De selva La balsa es empujada por pericos Por vientos de pavorreal La balsa es el mono aullador que salta a la Panga con cuerdas de iguanas Si olvidar a la parvada de grillos Sin dejar atrás la risa del venado Sin olvidar al pijul en su mundo de garrapatas Amarré la troza huiro y me volví hay_pix Hasta el día de hoy en que no veo la balsa Entre mis ojos La balsa es el timón de los pájaros Y a pesar de volar es una troza de cedro Caoba con vacas de cocoites Barca remolcada por cuajilotes Arrastrada por perros de agua Por rayos y truenos que salen a buscar la lluvia Estudio en I. Por Raúl DE THESY Y RR. Palenque, Chiapas Implacables gotas repiqueteando el Impasible cristal de la Incierta ventana de Imposibles barrotes Impregnados de lluvia I yo sin argumentos que agregar a la Inhóspita soledad del Inacabable Invierno que Incita a mi corazón de Inicuos deseos de Imbuirme en Impolutas lágrimas que Ignorarás tú. Enero de 2018. La vida como es… Dos noticias Por Octavio RAZIEL Ciudad de México Mañana es San Lunes… San Compadre les trae dos noticias buenas y dos malas: Las buenas son que la caldera de Yosemite, que explotó la última vez hace 100.000 años tendrá que esperar su turno otros100,000 años y la Brecha de Guerrero (Acapulco) se moverá hasta dentro de unos cien años, por lo que podremos dormir tranquilos casi una centuria. Las malas son que la subducción frente a las costas de California es inminente con consecuencias inimaginables, y la segunda es que un pequeño volcán (no por eso menos destructivo) surgirá en el sur de la Cuenca que forma el Valle de México, esto es en la base de la Sierra del Ajusco. No sabemos de cuál fumó San Compadre, pero por el momento, busquemos dónde escondernos en caso de que sean ciertas sus predicciones.